Всем ветрам назло

Как бы вы закончили четверостишие? А осень тихо пишет на стекле Какие-то забытые сюжеты, Дождём напоминая о себе, ............................................

Как бы вы закончили четверостишие? Сентябрь рассыпал золото в траве, Окрасил клёны в медные оттенки, И зазвучали в звонкой тишине... ............................................ .

Как бы вы закончили четверостишие? Шумят берёзы в ласковой тиши, Листва дрожит от лёгкого дыханья… А ветер пишет строчки для души... ............................................ .

Однажды я уйду Автор: Ната Снегирёва ✍️ Однажды я уйду навсегда, И ты удержать не сумеешь. Улечу, не оставив следа... Ты даже понять не успеешь. Однажды проснусь рано утром, Тебе не скажу даже слова. Уйду неизвестным маршрутом, И счастлива буду я снова. С тобой я забыла про чувства И крылья свои поломала. С тобой стало мне слишком пусто... И я так давно не летала. Однажды забуду про верность, И то, что любить обещала. Уйду от тебя в неизвестность... Как будто ни в чём не бывало. Пойми, у нас просто с тобою Все дни стали очень похожи... А знаешь как трудно жить с болью, И прятать её от прохожих? И ты знаешь, что плакать без слёз, Совсем не так просто мне было. Но ты, правда, считал, что всерьёз, Давно я об этом забыла... Однажды я уйду в никуда, Тебе не скажу даже слова. Улечу, не оставив следа... И счастлива буду я снова.

На листике осеннем Автор: Ната Снегирёва ✍️ Я на листике осеннем Напишу всего две строчки: «Жду, скучаю несомненно По тебе...» Затем три точки. Отпущу его на волю, – Пусть летит он в небо птицей. Налетавшись с ветром вволю Пусть на землю приземлится. Пусть найдёт тебя. Не важно, Кто с тобою рядом будет. Мне терять уже не страшно, – Пусть он нас с тобой рассудит. Быть нам врозь или же вместе? Всё забыть или бороться? Без обмана и без лести Даст ответ, не ошибётся. Все мечты свои раскрою Я осеннему листочку. Закреплю своей слезою... И не буду ставить точку.

Записка из прошлого Автор: Ната Снегирёва ✏️ Алексей стоял на мосту, вглядываясь в игру красок над рекой. Он не был здесь десять лет – с тех пор, как уехал из родного городка в поисках «большой жизни». Всё изменилось: на месте старой булочной – кофейня с огромными окнами, вместо сквера с лавочками – современный арт-объект. Но воздух оставался тем же: пах сосновой смолой, речной свежестью и чем-то неуловимо детским. Он медленно пошёл вперёд, и память, словно верный пёс, плелась следом. Вот школа с облупившейся краской на фасаде – здесь он впервые поцеловал Машу у крыльца. Вот переулок, где они с пацанами строили шалаш. А вон тот дом с резными наличниками… Сердце ёкнуло. Дом бабушки... Алексей замер. Он помнил его другим: ухоженным, тёплым, пахнущим ванилью и старыми книгами. Теперь окна были заколочены, крыльцо прогнило, а вьюнок душил забор, словно пытался скрыть прошлое от чужих глаз. – Ты всё-таки вернулся, –раздался голос за спиной. Он обернулся. Перед ним стояла Маша. Та самая Маша – только теперь в её каштановых волосах блестела седина, а в глазах притаилась усталость. – Маша?.. – А ты думал, я не узнаю тебя? – она улыбнулась, но улыбка вышла горькой. – Бабушка перед смертью всё о тебе говорила. Ждала. Алексей почувствовал, как горло сдавило. Он ведь даже не знал… Не звонил, не писал. Затерялся в суете, забыл, что где-то его ждут. – Пойдём, – Маша кивнула на калитку. – Дом ещё держится. Как и память... Они вошли во двор. Ветерок шевельнул листву, и на мгновение показалось, что бабушка вот-вот выйдет на крыльцо, всплеснёт руками и крикнет: «Лёшка, родной, да ты ли это?!» Закат догорал, рассыпая последние искры по крышам. Алексей вошёл в дом и замер. Всё было именно так, как он помнил: старые фотографии на стене, скатерть с вышивкой, часы, что давно не ходят. Он опустился на колени у камина, провёл рукой по кирпичам. Где-то здесь, в щели, он когда-то спрятал «сокровище» – камешек с моря и записку: «Хочу, чтобы бабушка не грустила.» Пальцы нащупали что;то твёрдое. Он вытащил потрёпанную бумажку. Слова почти стёрлись, но он их помнил наизусть. – Бабушка, – прошептал он, сжимая камешек в ладони, – я вернулся. Я благодарен тебе за всё. За тепло, за сказки, за то, что научила меня любить этот дом. За окном догорал закат, окрашивая стены в тот же медно-золотой цвет. И Алексею вдруг стало легко – как в детстве, когда она обнимала его и говорила: «Всё будет хорошо, Лёшенька».

Как бы вы закончили четверостишие? Бывает жизнь играет красками – То солнцем балует, то льдом. А мы скрываемся под масками... ............................................ .

Вопрос дня «Чего не бывает в женской сумочке?» Говорят, в женской сумочке помещается целая вселенная: от помады до набора для выживания в большом городе на случай апокалипсиса. 🙂 Но есть кое-что, чему там точно не место. Пишите в комментариях свои варианты ответов. Можно сразу несколько. (Авторские ответы с юмором приветствуются. 🙂)

Там, где время замедляет бег Автор: Ната Снегирёва Я стою на берегу, вслушиваясь в шёпот камышей. Воздух прохладен и свеж, пахнет влажной землёй, прошлогодними листьями и едва уловимо – далёким костром. Река течёт неспешно, почти незаметно, словно не хочет нарушать эту безмятежность. Вдалеке, за туманом, слышится одинокий крик птицы – то ли утка, то ли какая‑то ночная странница. Звук замирает, растворяется в тишине, и снова только плеск воды да лёгкий шелест ветра в ветвях старой ивы. На воде играют последние отблески заката – розовые, золотистые, сиреневые. Они дробятся на волнах, переливаются, будто рассыпанные самоцветы. Туман становится всё гуще, он словно отделяет этот берег от всего остального мира, создавая свой собственный, особенный уголок, где время течёт медленнее. Я закрываю глаза и вдыхаю полной грудью. В этот миг всё лишнее отступает: тревоги, спешка, суета дней. Остаётся только здесь и сейчас – прохлада вечера, запах реки, шёпот природы, который говорит без слов. Где‑то внутри просыпается давнее чувство – будто я уже был здесь когда‑то. Не в этой жизни, может быть, но где‑то в памяти души. Будто этот берег, эта река, этот туман – часть чего‑то большого, древнего, что живёт во мне с самого начала. Открываю глаза. В тёмном небе уже взошла луна, похожая на бледную, круглую, словно фарфоровую тарелку. Её свет ложится на воду серебряной дорожкой, а туман клубится вокруг, принимая причудливые формы – то крыло птицы, то силуэт дерева, то очертания чьего‑то лица… Тишина. Покой. Единение. Река всё течёт, туман всё плывёт, касаясь вод серебряным крылом. А я стою и чувствую, как душа наполняется этим мгновением – чистым, глубоким, вечным. И понимаю: именно ради таких минут стоит замедлить шаг и почувствовать дыхание жизни.