ильфат нигаматуллин

Похороны Алексея Петровича прошли тихо. В старом родительском доме собрались только свои: вдова Марина Сергеевна и двое взрослых сыновей — Андрей и Максим. Дом, в котором они выросли, пах свечами и каким-то давящим одиночеством. ​— Ну что, мама, — прервал тишину старший, Андрей, помешивая остывший чай. — Отец ушел, надо решать, что делать с участком и квартирой в центре. Сама понимаешь, времена сейчас непростые, долги горят. ​Марина Сергеевна лишь горько вздохнула. Она еще не успела осознать потерю мужа, с которым прожила сорок лет, а сыновья уже начали делить его имущество, словно коршуны. ​— Подождите вы, — тихо ответила она. — Еще девяти дней не прошло. Неужели вам только это и нужно? ​— Мам, не начинай, — отмахнулся младший, Максим. — Мы просто реалисты. Отец всегда говорил, что всё останется нам. ​В этот момент в дверь настойчиво постучали. Братья переглянулись — они никого не ждали. Андрей нехотя поднялся и пошел открывать. ​На пороге стояла молодая женщина в черном платке, ле