Владимир Абрамов

Возлюбленные о Господе братья и сестры, все вы, кто переступает церковный порог, и особенно вы, кто несет послушание в храме – у свечного ящика, в иконной лавке, за уборкой, – хочу поведать вам историю. Она вымышлена, но собрана, как из горьких осколков, из десятков настоящих исповедей, из моих собственных невыплаканных слез. Это рассказ о женщине, которая шла к Богу, но так и не дошла до Него. О душе, которая утонула не в грехе, а в нашей мнимой праведности. Послушайте же и проверьте: не о вас ли он? Осень в тот год стояла промозглая, с серой изморосью и рваными тучами. Храм наш, казалось, врос в землю от тяжести. Я служил тогда на одном из окраинных приходов. В тот день, после ранней Литургии, я задержался у аналоя, перебирал записки. В храме было пусто, только привычные тени старушек колыхались у подсвечников, словно сухие стебли. Именно тогда в притвор, запнувшись о высокий порог, вошла она. Назовем ее Елена. Женщина лет тридцати пяти, в простых джинсах и намокшей куртке, на голове