БАЙКАЛ СЛЮДЯНКА

Топливный кризис и предстоящий рост цен на товары, продовольствие и услуги

Это будут главные темы прямой линии завтра, 2 июля, в 19:00 (по иркутскому времени). Поговорим о текущей ситуации в стране и в Иркутской области. Обязательно отвечу на ваши вопросы.
Подключайтесь на моих страницах в Одноклассниках и ВКонтакте.

Как?

Высоко в горах, где снег не тает веками, а небо кажется настолько близким, что звезды по ночам шепчутся с вершинами, жил старый монах по имени Лобсанг. Говорили, что его морщины — это тропы, которые он прошел в поисках истины, а его глаза — глубокие озера, в которых отражается не его лицо, а сама вечность. Однажды к нему пришел юноша, чье сердце было полно тревоги. «Учитель, — сказал он, — мир внизу охвачен пламенем страстей, люди теряют себя в погоне за призраками, а я чувствую себя сухим листом, который ветер гонит по острым камням. Как мне обрести покой, если всё вокруг меня разрушается?» Лобсанг молча указал на старую сосну, вцепившуюся корнями в голый утес. Ветер свистел в ее иглах, пытаясь сбросить дерево в пропасть, но сосна лишь едва заметно склонялась. «Посмотри на этот ветер, — тихо промолвил старик. — Он кажется сильным, но у него нет дома. Он ищет, за что зацепиться, с чем сразиться, но находит лишь пустоту гор. Ты боишься бури, потому что считаешь себя чем-то отдельным от нее. Но ты — и ветер, и дерево, и сама гора». Он зачерпнул горсть свежего снега и раскрыл ладонь. Под теплом его руки снег начал таять, превращаясь в чистую каплю, которая вскоре скатилась на землю. «Мы тратим жизни, пытаясь сохранить форму снежинки, — продолжил Лобсанг, — боясь, что тепло мира уничтожит нас. Но истина в том, что снежинка не исчезает, становясь водой. Она лишь возвращается к своей сути. Пустота — это не отсутствие жизни, это пространство, в котором всё может случиться. Когда ты перестанешь сжимать кулаки, пытаясь удержать то, что и так течет сквозь пальцы, ты увидишь, что твои руки всегда были полны света». В ту ночь они сидели в тишине, слушая, как горы дышат туманом. Юноша понял: покой — это тишина внутри самого шума. Сострадание же рождается тогда, когда ты видишь, что каждый встречный — это та же капля воды, просто забывшая о своем источнике. Когда рассвет коснулся вершин розовым золотом, старик поднялся и прошептал: «Не старайся остановить реку своего ума, просто не прыгай в неё, чтобы переплыть — и ты увидишь, что берег всегда был под твоими ногами».