Олег Бакусович

Смена подходила к концу, когда старший лейтенант Игорь Ветров заметил на почти пустой парковке торгового центра две фигуры. Одна маленькая. Вторая — четвероногая. Вечер в Ярославле выдался промозглым. Продавцы уже опускали решётки, редкие покупатели торопились к машинам, фонари над стоянкой горели через один. У дальнего ряда, под самым тусклым из них, стояла девочка лет четырёх. Куртка ей была велика, шапки не было вовсе. У её ног сидел пёс — крупный, дворовой, серо-рыжий, с посеревшей мордой. Старый. Игорь остановил машину и с минуту наблюдал. Ждал, что из-за багажника выпрямится взрослый, что подъедет тележка, что кто-нибудь окликнет ребёнка по имени. Никого. Он вышел и пошёл к ним неспешно, боком, чтобы не пугать. Пёс поднялся раньше, чем Игорь сделал третий шаг. Не залаял. Просто встал между ним и девочкой и опустил голову. Из горла пошёл низкий, ровный звук — не истерика, а предупреждение. — Спокойно, дружище. Я не обижу. Игорь остановился в пяти метрах и присел на корточки. Соба