ВИКТОР ТИХОНРАВОВ

Хмурый протиснулся сквозь толпу курящих у входа сталкеров и широким шагом подошел к длинной дубовой стойке, за которой, протирая тяжелый бокал, стоял сам Бармен. Новички робко жались позади, с открытыми ртами разглядывая развешанные по стенам трофеи: сушеную голову кровососа с переплетенными щупальцами и старый, пробитый пулями щит группировки «Долг». — Пристроил твоих орлов, Хмурый, — Бармен тяжело оперся ладонями о стойку и выставил перед ветераном глубокую миску с дымящимся наваристым супом и кусок серого хлеба. — Садись, поешь. А то на тебе лица нет, будто сам только что с ЧАЭС пешком притопал. Старик молча опустился на колченогий табурет, взял ложку, но прежде чем зачерпнуть суп, обернулся к притихшим на соседней лавке отмычкам. Те смотрели на него во все глаза. Похоже, азарт Зоны окончательно выветрился из их голов, уступив место какому-то новому, взрослому уважению к этой радиоактивной пустыне. — Ладно, пацаны, — Хмурый едва заметно усмехнулся в усы. — Вижу, у вас в глазах один