Ирина Кирсанова (Хабарова)

В тот ноябрьский вечер в Москве шёл мокрый снег. Он падал неохотно, превращаясь в грязную кашу под ногами тысяч людей, спешащих по своим делам. На площади перед Ленинградским вокзалом машины стояли в плотной пробке, люди нервно смотрели на часы, а ветер пронизывал до костей. Сорокавосьмилетний Андрей Сергеевич Власов сидел на заднем сиденье чёрного внедорожника и смотрел в окно. Его знали многие. Владелец крупной строительной компании. Человек, которого регулярно приглашали на экономические форумы. Миллионер. Журналисты называли его одним из самых успешных предпринимателей нового поколения. Сам Андрей давно перестал читать статьи о себе. Последние несколько лет его мучило странное ощущение. Словно всё вокруг стало ненастоящим. На деловых ужинах говорили о прибыли. На благотворительных вечерах — о репутации. На закрытых встречах — о влиянии. Люди улыбались друг другу, но редко говорили то, что действительно думали. Иногда ему казалось, что он окружён красивыми масками. Машина останов