Тамара Цветкова (Маслюкова)

Мы перестали с мамой понимать друг друга, когда я сам дорос до отцовства. Раньше она была просто мамой, которая всегда права. Потом я женился, произвел на свет детей, сам поседел на висках и вдруг обнаружил, что мама говорит одну сплошную глупость. Она не умела пользоваться навигатором, называла интернет «этим вашим мылом» и каждый раз, когда я выходил из дома, наказывала надеть шарф. Мне сорок три. У меня бизнес. А она с шарфом. Мы ссорились по пятницам как по расписанию. Я привозил ей продукты, пакеты трещали по швам, а она открывала дверь в своем растрепанном халате и не радовалась. Осматривала содержимое, как следователь: — Колбасу взял? Опять эту розовую дрянь… Ты мою печень не любишь. — Мама, нормальная колбаса. — Для тебя нормальная, а для меня — смерть. Я вздыхал, хлопал дверью и уезжал злой. И всю дорогу ругал себя последним болваном. Остановился бы, обнял, поцеловал в макушку. Так нет, включил «праведного сына»! Тоже мне… Перелом случился в обычный дождливый вторник. Мама упа