Виталий Иванов

Послушай меня, пацан. Садись поближе и слушай внимательно, потому что то, что я тебе сейчас расскажу, не пишут в умных книжках и не показывают в красивом кино. Мне шестьдесят лет. Зовут меня Сергей Петрович. Всю свою жизнь, с самого путяжного возраста, я горбатился на заводе. Глотал металлическую пыль, жег глаза сваркой, стоял смены по двенадцать часов, чтобы в дом копейку принести. У меня руки все в шрамах, спина сорвана так, что по утрам с кровати сползаю, а не встаю, суставы крутит на каждую смену погоды. И вот, когда мне стукнул шестой десяток, когда здоровье кончилось, а вместо нормальной зарплаты мастерка мне кинули подачку в виде пенсии, моя собственная семья — жена, с которой тридцать лет прожили, и дети, которых я на своем горбу вытянул — решили вышвырнуть меня на улицу из моей же квартиры. Прямо так, глядя в глаза. Сказали, что я тут больше не нужен, что я мешаю им жить, и что настоящий мужик должен уйти с одним чемоданом, оставив всё бабе и кровиночкам, а себе заработать на