Ирина Федина

– Димочка, подойди на секунду, посоветуй, – голос матери прозвучал из гостиной, где она качала на руках Тимофея. Я замерла у плиты, помешивая суп. «Посоветуй». Не «Катюша, как думаешь?». Даже не «ребята». Конкретно – «Димочка». Мой муж, доставший пиво из холодильника, вопросительно взглянул на меня. Я лишь пожала плечами, чувствуя знакомую холодную тяжесть в груди. – В чём дело, Галина Николаевна? – спросил он, проходя мимо меня. От него пахло работой и мужским миром, в котором не пахнет детской присыпкой и молоком. – Вот смотри, – мать указала на экран своего телефона. – Тут пишут, что с шести месяцев уже мясо можно давать. А наш педиатр сказала с семи. Кому верить? Ты же разберёшься, ты с компьютерами на «ты». Найди мне нормы какие-нибудь, авторитетные. Я перестала мешать. Суп начал подгорать. – Мам, мы уже с доктором всё обсудили. И я читала ВОЗовские рекомендации. Начинаем с овощей в шесть с половиной, как договорились, – сказала я, стараясь, чтобы голос не дрожал. Мать даже не пов