Ксения Белокрылова

Григорий толкнул дверь приюта так, как привык открывать всё в своей жизни. Плечом. Стеклянная дверь жалобно звякнула, из-за стойки подняла голову молодая женщина в зелёном фартуке. На бейджике значилось «Лена». Лена окинула взглядом вошедшего и невольно выпрямилась. А посмотреть было на что. Пятьдесят лет, метр восемьдесят пять, борода как у лесоруба из скандинавского фильма. Руки такие, что ладонь накрывала столешницу целиком. Куртка из грубой ткани, на ботинках засохшая глина. Человек, который явно проводит жизнь не за монитором. – Мне нужна собака, – сказал Григорий. Голос у него был низкий, чуть хрипловатый. – Крупная. Охотничья. Есть такая? Лена кивнула, потянулась за папкой. – Есть несколько вариантов. А как вы относитесь к кошкам? У нас сейчас очень ласковые... Григорий поморщился. Не зло, но выразительно. Так морщатся, когда предлагают зонтик в солнечный день. – Коты, – произнёс он с расстановкой, – существа бесполезные. И бестолковые. Без обид. – Без обид, – эхом повторила Ле