Алена Белашова

Каждую субботу, ровно в семь утра, Светлана выходила из дома с одной и той же сумкой — в ней лежали цветы, свечи и небольшая фотография в рамке, которую она всегда брала с собой. Она садилась на автобус и ехала за сотню километров, в деревню, где на сельском кладбище был похоронен её муж Михаил. Прошло пять лет. Пять лет слёз, бессонных ночей и глухой тоски, которая въелась под кожу и стала частью её существа. Подруги говорили: «Света, ты ещё молодая, нужно жить дальше, знакомиться с кем-то». Она приходила в ужас от этих слов. — Вы что такое говорите? — почти кричала она. — Познакомиться с мужчиной? Это значит предать Мишу. Я здесь, я жива, а его нет. Вы не понимаете! — Света, ну хоть кота заведи, — вздыхала подруга Надя. — Нельзя же всегда одной. С ума сойдёшь в четырёх стенах. Но Света упрямо качала головой. Её жизнь разделилась на две части: будни — работа до изнеможения, чтобы вечером упасть и провалиться в сон без сновидений; и выходные — кладбище, где она проводила часы, разговар