Наталья Карташова

Сергей проснулся от того, что за окном кто-то громко стучал. Он приподнял голову с подушки, прислушался. Стук повторился — настойчивый, требовательный, будто колотили в дверь деревянным молотком. За окном ещё было темно, только на востоке начинала разгораться бледная полоса, предвещая рассвет. Сергей посмотрел на будильник — половина пятого утра. Кто мог прийти в такую рань? Он натянул штаны, накинул рубаху, вышел в коридор. Мать уже стояла у входной двери, босая, в длинной ночной сорочке, и выглядывала в глазок. Она обернулась к нему с испуганным лицом. — Кто там? — спросил Сергей шёпотом. — Никак не пойму, — ответила мать. — Вроде Максим, сосед. Только чего ему в такую рань? Сергей отодвинул мать в сторону, отворил засов и распахнул дверь. На пороге стоял Максим — мужик лет пятидесяти, коренастый, с вечно красным лицом от привычки выпивать, но сейчас он был абсолютно трезвым и бледным как полотно. — Серега, беда у нас, — выдохнул он, хватая Сергея за рукав. — Лёшка твой… Лёшка