Мария Слепнева

— Печку бы включить посильнее, Илья Матвеевич, замерзнете совсем на этой дороге, — донесся из хрипящего динамика телефона заботливый, но уставший голос диспетчера. — Ничего, Валюша, мне не привыкать. Главное, до дома добраться, а там уж натоплю так, что до утра тепло будет, — ответил пожилой мужчина, щурясь от бьющего в лобовое стекло снега. — Аккуратнее там. Метет сегодня так, света белого не видно. Доброй дороги. — Спасибо. До связи. Связь оборвалась, оставив Илью Матвеевича наедине с мерным гулом мотора и воем ветра. Снегопад начался еще днем, а к ночи превратился в настоящую бурю. Тяжелые белые хлопья неслись сплошной стеной, разбиваясь о стекло и залепляя дворники. Трасса, соединяющая отдаленные поселки, была абсолютно пуста. Казалось, во всем мире остались только эта старая машина, пробивающая себе путь сквозь метель, и бесконечный, пробирающий до костей северный холод. Илья Матвеевич, сельский врач с сорокалетним стажем, возвращался после тяжелой смены. Его плечи поникли от ус