Aida Petrosyan

Я возвращалась с ночной смены в кофейне. Половина двенадцатого, ноябрь, ветер пронизывает до костей. Ключи в руке, в голове — только горячий душ и чай. И тут я споткнулась о чью-то сумку. Вернее, о ноги. На лавочке у моего подъезда сидел парень. Лет двадцати пяти, худой, в поношенной куртке, но при этом — удивительно чистый. Не как обычные бездомные. Волосы тёмные, аккуратно прилизаны, на лице не грязь, а скорее усталость. Он поднял голову и тихо сказал: — Извините, я здесь не живу. Просто сел отдохнуть. У меня нет денег даже на метро. Глаза у него были серые, какие-то... не безнадёжные, а скорее растерянные. Я хотела пройти мимо — чужой мужчина, ночь, страшно. Но что-то меня остановило. «Что за ерунда? Я ведь обычно не останавливаюсь. Мир стал жёстким, все эти истории про обманутых доверчивых девушек — сплошной криминал. А он выглядит прилично, говорит без мата. Но мало ли актёров? Моя интуиция всегда молчит, а тут вдруг заговорила.» — Вы замёрзли? — спросила я, уже понимая, что вляпа