Мария Сопрыкина (Андреева)

Виктор Петрович приехал в Москву ранним утром, когда город только просыпался и еще не успел надеть свою привычную маску спешки и равнодушия. Электричка тряслась всю ночь, спина ныла так, будто в нее вбили лом, а старенькая спортивная сумка натерла плечо до красного пятна. Он вышел на платформу осторожно, будто боялся помешать кому-то своим существованием, и сразу растерялся от потока людей. Все шли быстро, никто никого не замечал, а он стоял посреди этого движения в потертом пальто и нелепой меховой шапке, которую еще жена покупала ему лет десять назад. В кармане лежал листочек с адресом сына. Виктор Петрович несколько раз доставал его, разглаживал и снова убирал, словно проверял, не исчезли ли буквы. За последние годы сын почти не звонил, а если и звонил, то разговор заканчивался через пару минут. Всегда находились дела, встречи, проекты. И все же сегодня был особенный день. Артем открывал собственное архитектурное бюро, о котором мечтал еще студентом. Виктор Петрович долго думал, еха