Светлана Степанищева

Клавдия опустилась на колени перед иконостасом. Её губы беззвучно шевелились, повторяя знакомую молитву. Двадцать пять лет — каждый день одни и те же слова, одна и та же просьба: — Господи, верни мне сына. Она работала помощницей отца Игнатия в маленьком сельском храме. Когда-то давно, после трагедии, Клавдия сбежала из города в этот тихий посёлок, где каждый камень не напоминал о пропавшем Анатолии. Здесь, среди икон и свечей, боль притуплялась, становилась терпимее. Тот сентябрьский день врезался в память навсегда. — Мам, это последняя рыбалка в сезоне! — весело объявил 28-летний Толя, собирая снасти. — Столько рыбы наловлю, все соседи обзавидуются! — Сынок, может, не стоит? — Клавдия почувствовала необъяснимую тревогу. — Что-то у меня на сердце неспокойно. — Да перестань ты! — отмахнулся Толя. — Вернусь быстро, даже не заметишь. Но он не вернулся. Лодку нашли перевёрнутой, тело друга Володи — через несколько часов. А Толи не было. Следователь твердил одно: — Течение унесло. Тело всп