Мария Титова

В тот вечер снег лип к окнам так густо, будто кто-то специально замазывал мир снаружи. В квартире пахло таблетками, старым чаем и чем-то тревожным, что невозможно объяснить словами. Ирина сидела на кухне, теребила край полотенца и уже третий раз пыталась начать разговор, но голос застревал где-то в груди. Сергей молча смотрел телевизор, хотя было видно – он давно ничего не слушал. Между ними за последние годы выросла какая-то невидимая стена, и оба привыкли делать вид, что так и должно быть. Ирина знала – если не скажет сейчас, то уже никогда не решится. Двадцать лет она носила этот секрет внутри, как занозу под кожей. Иногда ей казалось, что Сергей давно обо всём догадался, просто молчит. А иногда она была уверена – если правда всплывёт, он её возненавидит. Но после того, что случилось утром в больнице, прятаться дальше уже не получалось. Сергей убавил звук телевизора и тяжело поднялся с дивана. Болезнь за последние месяцы сделала его раздражительным и чужим. Он стал быстро уставать,