Анжелика Жорнивскыйкая

Наташин день рождения — тридцать девять лет — мы отмечали втроём. Я, Наташа и её подруга Лена. Три года назад за этим столом сидело восемь человек. Родители Андрея — Михаил Петрович и Тамара. Его сестра Оля с мужем. Сами мы с покойным Геннадием. Наташа во главе стола, Андрей рядом. Торт в три яруса, который он заказал в кондитерской на Советской. Синие свечи — её любимый цвет. Теперь стол меньше — придвинули к стене. Три тарелки. Лена принесла вино. Наташа купила торт сама — прямоугольный, без свечей. Она смеялась над чем-то, что сказала Лена. Откидывалась на спинку стула, держала бокал у щеки. Смеялась. Я знаю этот смех сорок лет. Я слышала его в два месяца, в три года, в пятнадцать, в двадцать. Я знаю каждый его оттенок. Этот — правильный по звуку, но пустой внутри. Наташа смеялась, а глаза смотрели в сторону окна. Я убрала вилку на край тарелки. Взяла бокал. Сделала маленький глоток. И подумала об Андрее. Он появился в нашей жизни, когда Наташе было двадцать семь. Привёл её на новый