Игорь Мерзляков

На нашем кордоне высокого начальства отродясь не бывало. Потому как добираться сюда не просто: дороги у нас сами знаете какие — разбитые, размытые, местами и вовсе непроходимые. Колея глубокая, корни наружу, камни — в общем, не для легковых машин. А тут — на тебе! — сегодня прибыли сразу двое. На джипе-внедорожнике — чёрном, здоровенном, с тонированными стёклами и с музыкой такой, что по ушам долбит, аж в груди отдаётся. И сами они таковы разные — один здоров, как бугай, башка бритая, бычья шея, плечи — косая сажень; а другой наоборот — маленький, щуплый, глазки шустрые, так и скачут туда-сюда, будто что-то высматривают, вынюхивают. И сразу быка за рога: — Где тут у вас начальник? Надо сказать, что здесь всего-то нас трое: я, да Степаныч, да Варька. Мы обое-два егери, при кордоне состоим, а Варька метеостанцией заведует, заодно и готовит кой-чего — тайга-то с голоду пропасть не даст, само собой. Дичи вокруг много, рыбы в речке хватает, грибы, ягоды — так что сыты всегда. Но начальства