инна степаненко

Дом продали осенью. Мать умерла в апреле. Отец — ещё раньше, года за три до неё. Они прожили в этом доме сорок восемь лет. Вырастили троих детей. Посадили сад. Построили баню. Каждую половицу выстругали своими руками — дом был рубленый, настоящий, из северной сосны. Когда мать схоронили, дети собрались на совет. Их было трое: старший — Николай, инженер в районном центре; средняя — Валентина, бухгалтер в городе за четыреста километров; младший — Сергей, тот вообще уехал на Север, в нефтяники, и появлялся редко. Сидели на кухне родительского дома, пили чай. За окном барабанил дождь. В печке потрескивали дрова — последние, что мать успела наколоть осенью. — Продавать надо, — сказал Николай. — Чего ему стоять пустому? Развалится без хозяина. А так — хоть деньги. — Какие там деньги, — вздохнула Валентина. — Кто сейчас в деревне дом купит? Да никто. — Купят, — сказал Сергей. — Дачники. Им сейчас модно — домик в деревне. Типа экология, природа, своя картошка. — Картошка… — протянула Валентина