Людмила Ефимова

Есть темы, которые люди будто бы заранее прячут в тень собственной жизни, отодвигают их подальше, оборачивают в осторожные шутки и суеверные жесты, словно надеясь, что если не смотреть в их сторону слишком долго, то они не приблизятся, и среди таких тем смерть занимает особое место – не потому, что о ней нечего сказать, а потому, что сказать о ней слишком многое и слишком страшно. Даже самые рассудительные, сильные, рациональные люди, привыкшие опираться на факты и логику, в глубине души всё равно носят одну тихую, почти детскую надежду: что в самом конце пути, когда исчезнут привычные очертания мира, их встретят те, кого они любили, – мама с её тёплыми руками, отец с недосказанными словами, бабушка, чей голос всё ещё звучит где-то в памяти, словно эхо из другого времени. Эта картина кажется не просто утешительной – она кажется правильной, справедливой, почти необходимой, потому что даёт смысл утрате, оправдывает боль расставания и обещает, что одиночество не будет вечным. Но есть исто