Елена Албертян

Загородный дом утопал в ароматах запеченной утки с яблоками и дорогого парфюма. Мать, Тамара Петровна, всегда умела пустить пыль в глаза. Сегодня повод был более чем весомый — её шестидесятилетие. Гости, дальние родственники и старые подруги в накрахмаленных блузках, восхищенно цокали языками, разглядывая новую хрустальную люстру и стол, ломившийся от деликатесов. Анна сидела с краю, стараясь быть незаметной. В свои тридцать два она привыкла быть «фоновым шумом» в этой семье. Её старший брат, Игорь, сидел во главе стола, по правую руку от именинницы. Он громко смеялся, подливая себе коньяк, и рассказывал о своих «невероятных успехах» в бизнесе, который, по правде говоря, существовал только в его воображении и маминых рассказах. — Игорек, дорогой, — пропела Тамара Петровна, приподнимаясь со своего места. — Тебе нужно больше сил, ты ведь у нас опора, кормилец. Она взяла блюдо с центральной уткой — золотистой, сочной, истекающей жиром. Ловким движением она отрезала самые нежные куски груд